Resurrección

Hace muchos años, en el 2012 por lo que veo, me enojé muchísimo cuando me di cuenta que mi post estrella, uno titulado muy sugestivamente "Porno rosarino", había sido borrado por Blogger. Busqué en todos los términos y condiciones, acudí a los foros de soporte de Google (que ya poseía la plataforma hacía rato), y nada decía que podían censurarme de esa manera, incluso sin tener el aviso de que el blog podía contener contenido para adultos. Recuerdo patente haber peleado con capa y espada por lo que me pareció en ese momento la injusticia más grande que en mi corta vida de 28 años había acontecido. Víctima de la censura, arre. Pero sí.

Logré recuperar el post a través de archive.org. Algún día lo voy a repostear, con el aviso correspondiente de que (¿de qué?) puede contener contenidos para adultos, porque desde el 2015 anunciaron que esto era posible. Se puede ver acá: https://web.archive.org/web/20111001033339/http://sinono.blogspot.com/2008/02/porno-rosarino.html. Entren un segundo por favor y díganme si es contenido para adultos... Por favor... qué baja que estaba la vara antes de la creación de Instagram.

Todo este descargo para decir que voy a volver a usar esta plataforma de mierda para volcar mis escritos. Aunque ya nadie escriba, aunque ya nadie lea, porque es aburrido. Porque estamos dominados por el déficit de atención. Porque es inútil, vacío. Porque todo el contenido es muchísimo y no hace falta más, no nos alcanza la vida ni la salud mental para ver todos los reels que se publicaron hoy. Porque nadie dice lo que piensa, al algoritmo lo entrenamos para que nos dé lo que nos gusta y prevenimos que se nos contamine con los gustos de otras personas, no hay lugar para el otro, nunca, eternamente. Porque leo a mí yo del pasado y no estaba tan mal, me gusta que haya existido, releerse es como encontrarse con un hermanito menor. Porque están pasando mil cosas al mismo tiempo en el mismo lugar (peliculón), y nuestra relación con los hechos tiene como único objetivo en la viralidad, donde el exceso de correción política es la novia de la incorrección política. Porque si va a haber una columna de opinión que no sea en los diarios, que sea en un blog cuasi anónimo en el que también se vuelcan fotos de pornos bizarros y prosa pop. Los formatos están agotados, todo el lenguaje es uno solo, tan solo un tweet ha sido escrito, un solo hombre ha nacido, un solo hombre ha muerto en la tierra. Justamente por todo eso. Y porque, como decían en la porno (que me censuraron) en su escena más legendaria en la que el chofer invita a la aristócrata y a su mucama a jugar con uno de verdad: ¿por qué no?

Bienvenides, una vez más, a este espacio denominado desde el 2006: Si sí, sí. Si no, no.

Enodiorados

Desde el principio que empezamos fregados. Tu disponibilidad, pese a tu compromiso, y mi sed fueron los ingredientes. Chistes, sonrisas, tragos, cigarros, música, oscuridad, reserva, acercamientos. La determinación los cocinó, el sexo exacerbado los catalizó. Todo continuó así por días y por noches. Demasiados días, demasiadas noches. Tu desdén me recordó mi inseguridad, y caí en la soberbia y estúpida trampa de negarla. Te vi mentir, te vi ser mala, y me regocijé de no ser él. Lo dejaste. No lo dejaste. Me empezaste a mentir, a ser mala, infame, y no te vi más, solo veía al mirarte mi reflejo, distorsionado por la nieve cristalizada en el acrílico de mis gafas. Lo comprobé. Mil veces. Demostré que el sabor de la venganza es amargo, ácido, agrio, astringente. Como el que deben tener las entrañas de un rumiante después de días a la intemperie para el comensal más hambriento: asqueroso, satisfactorio y luego repugnante. Me desconocí. Me arrepentí de todo, menos de las palabras.

Juntos éramos radioactivos. Enamorados nos describió, y todavía, pero al revés.

Ni siquiera tenemos una historia. Esto no es una historia, tampoco crónica. Es la montaña rusa perversa, cínica, de nuestras almas. Una resaca, una noche con lagunas, este insomnio, un amanecer muy dolorido.

Para qué más detalles, ni un final que no hay, solo esta sensación.

Novias musicales perfectas

La cantante de 10.000 oradores, hermosa en su humildad, dirige esta balada misteriosa, secreta, infinita.

La mexicana Ely Guerra se enamoró de Cerati cuando era una adolescente más que se encerraba en su habitación a escuchar Signos, Persiana americana y Juego de seducción, y a bailar como loca cantándole al desodorante. Desde ese entonces decidió que la mejor forma de conquistarlo sería demostrando su talento musical e hizo este temón, que tranquilamente podría haber pertenecido a cualquiera de los discos solistas de Gus y que suena muy parecido a La ciudad de la furia.

Sade: Por vos hago lo que sea: te produzco un déjà vu inicial constante; genero un eclipse sideral total; bajo por los 7 infiernos y vuelvo. Te amo, sabelo.

Uno de los temas que más tiempo me llevó encontrar en mi vida, porque es casi instrumental y porque cuando lo buscaba por la única frasecita que escuchaba el altavista no lo encontraba. La compositora genia es Laurie Anderson, que además también toca el violín como debe tocar Apolo en presencia de la más sensual de sus musas.

¿Quién hubiese dicho que se podía hacer una canción tan dulce inspirada en objetos cercanos a bulones, cigüeñales, trapos (sucios) y burros de arranque?

Ni lo dudo: a la noche, a los excesos, salgo con M.I.A..

La perra ideal. Y un productor también, idílico.

Conocido por esta fiticia pendeja vuelamente que dice "I hope you don't mind if I play the stereo". Por supuesto que no, Annie puede sonar todas las veces que te apetezca.

La mentira tiene patas cortas

La mentira es uno de los temas que, debido a su íntima relación con el amor, más arte ha inspirado. Mentir es transmitir algo falso conscientemente. Es un acto deliberado de engaño. En este post hay algunas verdades y muchas mentiras sobre este tema realmente fraudulento.

En la nueva serie Lie to me los protagonistas trabajan en una agencia de detección de mentiras. Sus herramientas son la observación directa más que la utilización de herramientas de análisis fisiológico. Y es que mentir es un proceso tan estresante que nuestro cuerpo realiza inconscientemente sin cuenta de procesos: pequeños movimientos, alteraciones en el tono de voz, erección de ciertos tejidos que pican. Mentir es sólo para gente inteligente, y mentir bien es sólo para superdotados.

Las citas que nos regalan sus guionistas son también infinitas. Entre las que más me gustan está

- So Dr. Lightman just assumes you're a liar if you're a politician.

- He assumes you're a liar if you're a homo sapiens.

- Así que el Dr. Lightman asume que sos un mentiroso si sos político.

- Él asume que sos un mentiroso si sos un homo sapiens.

Lo que el compositor de canciones para Enrique Iglesias escribió en un momento de desolación e inspiración fue:

¡Miente! ¡Dime que me amas! ¡Júrame que nunca piensas alejarte de mí!

¡Miente! ¡Véndame los ojos! ¡Grábate muy dentro! Que si tú me dejas ¡no podré vivir sin ti!

Y me gusta mucho esta idea de pedir ser engañado, y ser engañado hasta el imposible, con las palabras más fuertes, hasta la ceguera, hasta dejar esa huella imborrable, esa cicatriz. Después, esto de que si lo deja no podrá vivir sin la otra persona es una clara mentira, aunque no importe realmente, dada la invasión de sensaciones que provoca el miedo al abandono. Seguramente el compositor sabía todo esto y coronó el estribillo con esta idea para mentirnos un poco más. Vivir bajo la mentira es más divertido que bajo la verdad, por lo menos mientras dura. La mentira tiene la virtuosa cualidad de ser más excitante.

Los (ex) yugoslavos de Bosnia y Herzegovina Plavi Orkestar dicen al respecto:

Ako su to samo bile laži, lažimo se bar još malo.

Ako su to samo bile varke, varajmo se, varajmo.

Si esas fueron mentiras mintámonos por lo menos un poco más.

Si esas fueron ilusiones engañémonos, engañemos.

De nuevo la misma idea, esta vez no desde la desesperación sino desde la aceptación. Juguemos un rato más, que estuvo bueno.


Manu Chao habla al respecto y dice

Mentira la mentira, mentira la verdad.

Todo es mentira, todo es verdad, porque después de todo, ¿quién sabe la realidad? (rima involuntaria)

Por último Joaquín Sabina se juntó un día con Charly García a mentirse en la cara y el resultado fue el temón Es mentira que tiene este estribo y que me deja sin más chamuyos.

Para mentiras las de la realidad,

promete todo pero nada te da.

Yo nunca te mentí

más que por verte reír.

Pasar

• Pasar por alto una reacción sin tenerla en cuenta es casi olvidarla. Todo lo vivido es presente. En su momento tuvo sentido. El recuerdo de un pasado en el futuro ya no es.
• Las cosas te pasan. El tiempo te pasa. El tiempo pasa. Las cosas pasan. Son cosas que pasan. Las cosas TE pasan.
• Me gusta pasar el tiempo. Es un juego. Matar el tiempo es un crimen; jugar el tiempo es un don.
• A la gente le pasan cosas. El tiempo, los crímenes, los juegos, los romances, el azar, los hijos, la vida, las desgracias, los buenos días, la locura, el amor. Todo le llega al paciente, incluso los más siniestros síntomas.
• Vos hacés que las cosas pasen. Vos dejás pasar los amores baratos, las situaciones embarazosas, los chistes, las oportunidades, las de oxidación y corrosión, y también las de reducción. Tenés un buen pasar. Pasás otra botella. La estás pasando bien. Me gustás.

Pergolini: sos insoportable

Querido Mario:

Te cuento que cuando niño (muy niño) mi primer insomnio plaga fue viendo La TV Ataca con la complicidad de mi hermano, casi una década mayor, quien estaba autorizado a ver el show. Yo no. Imaginate el impacto que causaste en un cerebro casi virgen. En esa época no había tetas en las tapas de cualquier revista ni infinitos videos para ver tras un mouse. Tu actitud y carisma me convirtieron en un temprano fan. ¡Cómo disfrutaba escucharte! Y esto siguió pasando hasta no hace demasiado, pero me estoy adelantando.

Antes y después vendrían (vos sabés mejor que nadie) los sucesivos éxitos radiales, Hacelo por mí y el ya iconográfico CQC. Y es aquí, en este segundo espectáculo, cuando yo pienso que estuvo el quiebre por el cual te escribo hoy, porque cometiste la peor de las equivocaciones, el error de los errores: te traicionaste a vos mismo. De repente todo mi goce al escuchar tus constantes forreadas a Tinelli por lo ciertamente ladri que era (es) se volvió contra vos al retomar un programa glorioso para convertirlo en decadente. Y toda esta cagada la tapaste con una hipersoberbia, hiperaltanerismo y éxito financiero. El otrora ídolo rebelde se convirtió en un yuppie snob mediocre.

Cada tanto te vuelvo a dar la oportunidad escuchando Cual es? para ver si algo en vos se calmó hasta superar el umbral de tolerancia. Pero no. Cada vez estás peor. Para empezar con este programa también estás robando, y su calidad, como vos, decayó a lo largo de su historia, sobrecargado de publicidad y subelaborado en contenidos. Y hoy diste, una vez más, la nota. La presentación de la web fue de lo más fanfarrón que escuché en mi vida, sobre todo considerando la mierda que es, por lo menos todavía. Las frases del calibre "sentimos que todos los programas de radio tienen un blog, y que necesitábamos otra cosa, algo más grande. Hay programitas de radio y hay PROGRAMAS de radio" (risitas de Eduardo De La Suerte y Marcelo Gatoman) te quitaron automáticamente de mis parlantes.

Esto es todo lo que tenía para decirte. Nunca es tarde para cambiar, aunque sea volver atrás. Cualquier cosa que necesites acá estoy. Abrazo desde mi blogcito.

Guile

PD: La imagen la tomé de la página sin pedir permiso, espero no me hagas juicio porque no tengo un buen abogado.

Probabilidad y estadística

De cada 5 noticias de rock 2 son tangueras, bandas que se vuelven a juntar.

Cocaína cocaína, ya me vine de Bolivia

Oruro

Isla del Sol - Lago Titicaca

Salar de Uyuni

Bolivia es un país de desauciados. Los más severos castigos del capitalismo liberalista cayeron sobre esta nación una y otra vez. Todos ellos se reflejan en cicatrices subterráneas debajo de las montañas, corporales dentro de sus pulmones y órganos, y actitudinales en el espíritu.
Su paisaje, natural por naturaleza, está seguramente entre los más imponentes del mundo. Poseen el desierto saborizado más extenso, con unos 40.000 km2 de superficie y un horizonte blanco tan salado como puedan imaginarse; una isla vírgen hija del Dios más venerado, de playas paradisíacas en un lago que más que lago debería llamarse manantial; y si consideramos al hombre dentro de la naturaleza también las ciudades con sus hogares sobre los relieves de la tierra continúan esta secuencia de bellezas.
El verano pasado conocí a un gran simple boliviano que mientras respiraba el aire montañés me contaba sus pensamientos sobre las personalidades de mi país de origen y el suyo, estos dos queridos vecinos. Me decía que le parecía que el argentino era más emprendedor, pero que el boliviano era más honesto. Otro me relataba, mientras comíamos salchipapas en las cayes de Uyuni, cómo estaba compuesta su familia descendiente y cómo se abrigaban en las noches de frío. Grandes cambios parecen haberse dado en el último año, pues esta gente debe estar escondida tras cortinas invisibles.
La cultura del altiplano boliviano, la región más cercana a los andes, se caracteriza por su infinita paciencia, consecuencia de la aún más infinita sumisión. Seguramente acentuada por la coyuntura política su cultura se ha tornado hacia un racismo inverso al tradicional. Los extranjeros, excepto tal vez el pueblo africano, somos tratados como gringos (que somos), diferenciados en cada descripción, discriminados, y cobrados (valuados) en cada paso que damos como los turistas que somos.
Otras características son las grandes faltas que cometen en los ámbitos más logísticos, 100% operativos. Una de ellas es la de creatividad ingenieril, paradójico considerando sus ascendentes indígenas. De ella en particular considero algunas derivadas tales como la de higiene, cuya presencia es mínima en los poblados de la región, incluso en los centros turísticos donde se recibe a la visita.
La fusión de todas estas descripciones desemboca en una perfección agridulce que se abre sólo a los paladares adecuados. A mi me resultó amarga.

El señor K

Estos días terminé la lectura de El Castillo (gracias nena), completando así mi biblioteca de Franz Kafka junto a El Proceso y, por supuesto, La metamorfosis.
La última de las citadas obras es, sin lugar a dudas, su obra más popular. De hecho habrá más de uno que lo tuvo que leer en Literatura durante la secundaria. Sin embargo, a diferencia de lo que sucede con otros libros de algunas características similares, es una obra maestra. Consiguió lo indemostrablemente imposible: en unas páginas que se leen adictivamente en unas horas resumir la existencia del hombre, la vida, la muerte. Para quienes no lo conozcan se trata de un libro lo suficientemente finito para ser soportable para un adolescente de 14 desinteresado por todo lo que pasa a su alrededor y para explicarle que esa sensación durará el resto de su vida.
Por otro lado el paralelismo de las dos primeras de las mismas citadas es notable: el señor K. es atormentado a lo largo de todo el libro más por su propia paranoia, ciertamente justificada, que por el estímulo externo, que en el primer caso es la necesidad de más atención en un proceso político y en el segundo menos atención en un proceso judicial. En La metamorfosis de un proceso orgánico, un problemita: se levanta un día convertido en cucaracha. Esto también la convierte en la más abstracta: raramente alguien escucha el despertador un hermoso día de estación para descubrir que se convirtió en cucaracha; en cambio sí es más común verse envuelto en un burocraticismo infinito para terminar muerto, en cana, sin un mango o violado. También son libros ciertamente más largos.
K. es símbolo de si mísmo y símbolo de constante, y la constante es una constante en las 3 obras. Incluso el sufrimiento en función de lo largo del libro mantiene su derivada constante creciendo linealmente párrafo a párrafo.
Franz tiñó de amargado su estilo e hizo de la incompletitud su arte, y esto tiene su máxima expresión en la que considero la diferencia fundamental entre los primeros y el último: no están terminados y este sí: el señor K. falleció antes de terminar los mundanos procesos. Otro que murió mientras vivía.
Es que será, acaso, lo que hacen todos los grandes artistas: dejar que uno complete, sabiendo que la magia está entre lo que ves y lo que no ves.

Simpsons para 2

Hay gente que pasa su vida buscando la forma de irritar a los gobernadores. Casi en simultáneo la serie animada lo logró con dos.
Uno el amigo venezolano. Sacó a los amarillos para poner a las tetonas huecas. Impresentable.
El otro acá nomás.
La censura es una estupidez:

Y sí, los Simpsons no perdonan a nadie, pero hay una diferencia con la vez que caracterizaron a los brasileros de homosexuales: esta vez la acusación es mucho más seria y sobre un tema infinitamente más filoso y abierto.
Además no se que añora Lenny, si ya tienen su propio dictador que desaparece hermosa gente... para siempre...

Lejos de casa, cerca de casa

Cerro de los 7 colores, Purmamarca, Jujuy, Argentina.

Notas de un viaje inolvidable por el noroeste argentino y el sur del altiplano boliviano.

Cuando pase el temblor de Soda Stereo. Filmado en las ruinas precolombinas del Pucará de Tilcara, provincia de Jujuy, Argentina. Construído originalmente por los indios tilcaras, luego apropiado por los incas, destruído por los colonizadores y reconstruído a mediados del siglo pasado.

Pa'l norte de Calle 13 y Orishas, aunque en el video no aparezcan estos últimos. Filmado en Purmamarca y Salinas Grandes (provincia de Jujuy, Argentina).

Niño remontando un implícito barrilete en Tupiza (provincia de Potosí, Bolivia).

El promedio de altura de sus habitantes es notablemente inferior a nos los más sureños. Esto es importante si sos alto porque ellos hacen todo a su medida incluyendo puertas, toldos y demás caños o duras maderas funcionales que pueden terminar violentamente contra tu cabeza.

Pe o p ele e

La gente siempre que me cruza por la calle me pregunta lo mismo:
- ¿Para cuándo el próximo post de sinono?
Yo siempre les respondo lo mismo:
- Lo esencial es invisible a los ojos, ¿acaso no se trata de eso?
Al cabo de un rato me doy cuenta que dije una incoherencia, pero ya es tarde, y muy probablemente su día se haya empeorado. Fuckin people, fun people.

Y otra cosa: ¿soy yo o cada vez menos gente que se deja influenciar por Rial? ¿No sienten que Tinelli tiene cada vez menos rating? ¿A alguien le caen estos personajes? Capaz que son solo mis esperanzas. Really fucked up people. Ódiolos, pobres. ¿Por qué todo esto? Porque me acordé que vimos esto

(!!!!!!!!!)